Déclaration

J'ai violé un enfant mort.
Ça vous regarde ? Moi, je vous le demande.
Connard.

Tu croyais que les années m'auraient assagi. Tu es une merde. C'est très exactement la raison pour laquelle tu clames silencieusement un ineffable désir d'être écrasé sous une botte. Je t'ai observé, hier ; j'ai pensé aux larves. Tu es infect et répugnant. Tu es un rebut. J'ai longtemps détesté tes semblables, à présent je vous méprise. Tu es un chien de trottoir, tu suintes la crasse et la maladie. Regarde-moi. Tu ne me comprends pas. Tu ne m'entends pas. Tu es une bête.

Barre-toi.

Stop.

Je vais commencer à être désagréable — ta PRÉSENCE INSUPPORTABLE.

Tu vois ? Tu commences à comprendre. Retourne chez ton chien laver les pavés. Récure les dents de ta mère. Mange ta merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. Franchement, tu vas sauter d'une falaise. Mais tu ne vas pas t'écraser, atterrir dans les marécages de Crassefange. Tu y passeras le restant de tes jours. Recrache les vers de tes joues. Tu commenceras à te transformer en merde. Tu vas te débattre et puis tu vas pourrir dans les miasmes, sucer ta putréfaction. Tu seras chair décomposée. Tu te souviendras de ta mère et puis tu te liquéfieras dans un immonde gargouillis.

Tu sais quoi ? Ce que tu racontes, rien à branler. Je sais ce que tu vas dire et ça ne m'intéresse pas. Ta vie de cafard : ta gueule, grosse merde. Retourne chez tes pairs. Je veux pas te voir ici. Ton existence est une erreur. Erreursuicide. Tu me fatigues.

Allez, ça suffit maintenant.

"Mon intelligence me pourrit la vie"

Heureux comme un Shague, il volait. Kléber était un ours, Kléber savait se faire semonce lorsque le tonnerre engourdissait la fange alentour. Ce qu'il aurait aimé, Kléber, c'était + complément. La tournure lui plaisait, et pourquoi pas sauter une ligne, Kléber. Il attendrait le temps qu'il faudrait, mais le ferait, il en était sûr - Kléber.
Il n'avait pas ce qu'ont d'ordinaire les faibles et les ours, mais ne l'avait pas, de façon à plagier l'unique destinataire de son récit. Kléber. Kléber qui distinguait mieux que tout autre les ours des espaces infinis, ce qu'il trouvait CHOUETTE. Le calembour était fin, Kléber se gaussa. Montre-Karl-Friedrich, mais aussi, il le savait bien, narine. D'ailleurs, il éternuait lorsque retentissait

la concordance - Gainsbourg, moins opaque. Kléber, ooooh oui Kléber, avait conscience de son vanishment et aimait à se pencher vers la droite de façon à tomber du côté qui rappelle ce comédien aux pas ambitieux qui cherchait ses pieds, verser une larme, tant de TROGNES gâchées - pourquoi ? Du haut de son Discours sur les Races, il volait.

Tous ces Juifs

Ebauche d'un Discours sur les Races.

Ode aux constructeurs

Javel-Phoque, se le représenter. Le mot, pas la chose. Dissociation, disloquation : une épaule qui claque pour la beauté du geste.
Oh, et ce depuis bien longtemps. Peau de cuir sur des têtes de diamant ; sortes de sacs ciselés à l'aura "sourde et sans exemple" ; générateurs d'une évacuation qu'eux seuls maîtrisent, dans le noir le plus total.
En passant : "sale", leur monde ? Comment osent-ils.
Il ne fait pas froid, non. Rien ne pourra plus distinguer de telles couleurs, car tout est couleur. Se le répéter, y réfléchir, l'accepter ? L'idée, pas la chose. Jamais la chose.
Thème : impossible d'y trouver quoi que ce soit qui te distingue de n'importe quel autre sous-être. Variation : demi-tour. Oh, pas tant, bien moins, aussitôt fermé, oubli rapide, dépendance toutefois.
Quel horizon ???

Bref

Ta gueule.

Beauté ?

"Brûlante et suant les poisons", tout de même. Les poisons, hein. C'est pas anodin. Ça manque de corps gonflés de Pakistanais flottant dans la Seine, mais c'est assez réussi. Aussi, j'aimerais ne pas retomber dans d'anciens travers. Retrouver l'ivresse et la légèreté d'un Pastagras, sauter de roseau en roseau et souiller chacun d'au moins quatre façons différentes.
Aucune herméneutique possible, seule la certitude d'être pris pour une sous-merde.