Plongeons au fond, tout au fond, toi et moi, comme deux orignaux éventrés, deux représentants d'une espèce pas vraiment menacée, désabusés mais emplis de douleur.
Projet : omnifange, aucune poésie dans un tel Sale (oh!) qui ne se lit qu'en retroussant la lèvre sup' vers un ciel de purin séché - un philtrum-accordéon avec la haine de son prochain dans le rôle du mendiant roumain. Idée de tourbe hillonnante, autour d'un boulodrome de scories coléreuses et de miasmes buboniques.
Quelle joie.
Ami, je t'aimais mal, tu comprendras que je préfère te haïr. Sache, toi qui gis dans la poussière, sous-être bouillonnant de rage contre sa propre engeance, envieux d'elle, plus bas qu'elle, six pieds sous fange, sache combien je te méprise.
De mon surplomb je n'ai qu'une envie : trouver des objets lourds pour te les jeter dessus.
Connard.
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